El cortejo del Rey Carmesí Las cadenas oxidadas de las lunas prisioneras están destrozadas por el Sol. Recorro un camino, los horizontes cambian. Los festejos han empezado. El flautista de púrpura toca su melodía, el coro canta suavemente; tres canciones de cuna en una antigua lengua, para el cortejo del rey Carmesí. El guardián de las llaves de la ciudad pone cierres a los sueños. Ante la puerta del peregrino espero sin ningún fin. La reina de luto entona la marcha fúnebre, sonarán las delicadas y broncinias campanas; para convocar a la maga del fuego al cortejo del rey Carmesí. Al tiempo que el jardinero planta un árbol perenne, pisa una flor. Persigo al viento que despide una nave para probar lo que es dulce y lo que es amargo. El director levanta su mano; la orquesta ya puede empezar a tocar al ritmo lento de la rueda de un molino en el cortejo del rey Carmesí. Ante tiernos llantos de viudas en mañanas tristes, los sabios hablan sobre sandeces; Me apresuro por comprender los signos divinos que expliquen toda esta farsa. El bufón de amarillo no toca, pero suavemente raspa las cuerdas sonriendo ante la danza de títeres en el cortejo del rey Carmesí.
Peter Sinfield
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